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第六章：布伦特伍德的毁灭
布伦特伍德镇在伦蒂尼姆的版图上从来不是一座值得记住的地方。它没有矿藏，没有工厂，没有高速舰队的停泊港，甚至连一条像样的公路都不曾与它相连。商队绕开它，不是因为有什么特别的理由，而是因为它什么都没有——不值得绕路，也不值得停留。正是这种“空白”，让它成了血魔仪式最理想的节点——没有人会注意到这里，直到一切都太迟了。
镇子里的居民大多是世代务农的菲林，种土豆，种小麦，种一些勉强能换钱的经济作物。他们的房子是灰砖砌的，低矮，潮湿，屋顶上的瓦片被雨水泡得发黑，长满了青苔。镇中心的广场上有一棵老橡树，据说是第一任镇长亲手种下的，树干粗得两个成年人都抱不住，树冠像一把巨大的伞，遮住了大半个广场。夏天的时候，老人们坐在树下乘凉，孩子们在树荫下追逐打闹，妇女们在井边洗衣服，笑声能传出去很远很远。
萨卡兹来的那一天，没有人逃跑。不是因为他们不怕，而是因为他们不知道怕。几百年来，布伦特伍德镇没有经历过战争，没有见过敌人，连小偷都很少光顾。镇民们站在路边，看着那些穿着黑色制服的士兵从卡车上跳下来，看着他们的角、他们的尾巴、他们眼睛里那种他们从未见过的光。有人问了一句“你们是谁”，没有人回答。有人问了一句“你们要干什么”，也没有人回答。只有镇长韦斯特先生走上前去，伸出双手，想说什么。他的嘴张开了，但没有发出声音。一个萨卡兹军官看了他一眼，那一眼里没有恶意，没有轻蔑，只有一种——漠然。像一个大人看一个挡在路上的孩子。
韦斯特先生死了。不是被杀的，是自找的。第二天晚上，他召集了镇上几个年轻人，想趁夜烧掉萨卡兹堆在广场上的物资。他们没有成功。萨卡兹的哨兵在十几米外就看见了他们，弩箭射穿了韦斯特先生的胸口，他倒在那棵老橡树下，血从伤口里涌出来，浸透了树根。那几个年轻人被关进了镇公所的地下室，三天后被放了出来，每个人少了一根手指。
芙蕾达·韦斯特接替了她的父亲，成了布伦特伍德镇的代理镇长。没有人选举她，没有人投票，甚至没有人问过她愿不愿意。她只是在那天早上走出家门，走到镇公所，推开门，坐在了父亲曾经坐过的那把椅子上。那把椅子是橡木的，扶手被磨得光滑发亮，座垫上有一个烟头烫出的洞——那是父亲有一次开会时走神留下的。芙蕾达把手指按在那个洞里，感受着焦糊的布料边缘刮过她的指纹。
她不会抽烟。她不知道那个洞是什么时候留下的。她只知道自己必须坐在这把椅子上，因为如果她不坐，萨卡兹会找一个人来坐。那个人可能是一个想讨好他们的懦夫，也可能是一个想利用他们复仇的疯子。无论哪种，都比她更糟糕。至少她不会让镇上的任何人再死。
萨卡兹的条件很简单。粮食换劳动力。每个人每天工作十个小时，报酬是一公斤黑面包和半升稀粥。建什么？不知道。没人知道。萨卡兹给了图纸，图纸上的线条密密麻麻，像一团被揉皱了的蛛网。有建筑师看过那些图纸，说那些线条不符合任何已知的建筑规范，说那些结构不可能承受任何荷载，说那些材料根本不存在于任何建材市场上。他没有说完。萨卡兹的士兵把他带走了，再也没有回来。从那以后，没有人再问问题了。
每天早上，镇公所门口排起长队，人们领号、上工、领粮，像一台被上了发条的机器。没有人再提起农事节了——那些关于庆典、烟火和鲜花的记忆，在饥饿面前一文不值。
芙蕾达把公告贴在镇公所门口的布告栏上。字迹工整，措辞礼貌，每一条都用维多利亚语和萨卡兹语双语书写。第一条：居民必须遵守军事委员会此前颁布的一切条款。第二条：务必遵守上工安全规定，所有人不可旷工。第三条：严禁晚上七点之后私自离开住处活动。第四条：禁止任何悼念镇长韦斯特先生的行为。她把最后一条读了三遍，然后用钢笔在“韦斯特”三个字
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玛格达尔的温室在镇子的东边，靠近那片被荒废的苹果园。她是菲林，一双浅褐色的猫耳从浅褐色的短发间竖起，时而微微转动，捕捉着温室外的声响。她的尾巴在身后轻轻摆动，像一株被风吹拂的植物。她的祖辈世世代代在这片土地上劳作，把对土地的热爱刻进了骨子里，也把那种属于菲林的、温柔的警觉刻进了她的本能。
温室的玻璃顶棚有一半碎了，她用塑料布蒙着，塑料布被风吹得哗哗响，像一个老人在咳嗽。温室里的花不多，雏菊，玫瑰，蓝铃花，还有一些她说不出名字的野花，是从镇子外面的山坡上挖来的。她把那些花种在破陶罐里，用河水浇灌，用手指松土，用剪子修剪枯叶。那些花长得不算好，但活着。在布伦特伍德镇，活着已经是一种奢侈。
她不是镇上唯一的园丁，但她是最年轻的一个。镇上的老人们说她的祖父是个了不起的园艺师，曾经在伦蒂尼姆的贵族庄园里工作过，伺候过那些只喝露水不吃粮食的娇贵花朵。后来他得了矿石病，被辞退，回到了布伦特伍德镇，在自家的后院里建了这座温室。他死的时候，手里还握着一把剪刀。不是用来剪花的，是用来剪指甲的。他的指甲被源石结晶撑得变了形，像一片片龟裂的贝壳，他用剪刀一点一点地修剪，剪下来的碎片掉在地上，发出清脆的、像玻璃珠碰撞的声音。
玛格达尔记得他的最后一句话。不是对她说的，是对那些花说的。“等我走了，你们替我看着她们。”她不知道“她们”是谁。也许是他的女儿，也许是他的孙女，也许只是那些花本身。她从不在人前提起他。有些名字说出来就轻了。
“锹子”第一次来温室的时候，玛格达尔以为他是来检查违禁品的。萨卡兹的军官每隔几天就会来一次，翻箱倒柜，把花盆打翻，把泥土踩得到处都是，然后拍拍手离开。他们不在乎花。在他们眼里，花是没用的东西，不能吃，不能喝，不能做成武器。但“锹子”不一样。他没有翻箱倒柜。他站在温室门口，看了很久，然后问：“这些花叫什么名字？”他的维多利亚语带着浓重的萨卡兹口音，“玫瑰”说成了“罗丝”，“雏菊”说成了“楚菊”。玛格达尔一个一个地告诉他，用手指着花，像在数自己的孩子。
后来“锹子”开始自己来了。不是在检查的时候，而是在换岗之后，天黑之前。他蹲在花圃旁边，用一根小棍子给雏菊松土。他的手指很粗，指节突出，指甲缝里有洗不掉的黑色污垢。那些污垢不是泥土，是血。不是别人的血，是他自己的。他的手上全是伤疤，旧的在的手指插进泥土里，小心翼翼地把杂草拔出来，动作笨拙得像一个第一次握笔的孩子。
玛格达尔问过他为什么要来。他没有回答。他只是看着那些雏菊，看了很久，说：“卡兹戴尔从来没有这些。”那不是回答，是一种解释。玛格达尔没有追问。她知道有些问题是没有答案的，或者答案太长了，长到一辈子都说不完。
“锹子”第二次来的时候，给她带了一包种子。不是维多利亚的种子，是萨卡兹的。他说是他在伦蒂尼姆的黑市上买的，从一个卡兹戴尔来的商人手里。种子的包装袋上印着萨卡兹文，玛格达尔看不懂，但从袋子里倒出来的那些小颗粒来看，应该是某种野花。她把那些种子种在温室最里面的角落，用最肥沃的土，浇最多的水。它们发了芽，长了叶子，然后死了。也许是不适应维多利亚的土壤，也许是不适应她的照顾。她把那些枯死的幼苗埋在花园里，用手掌拍平了泥土。
“锹子”第三次来的时候，给她带了一个钟。不是闹钟，是挂钟，圆形的，白瓷表盘，黑色的指针，走起来发出轻轻的滴答声。
“记住工时，”他说，声音很低，像在跟自己说话，“不要轻易离开岗位。”
玛格达尔没有拒绝。她把钟挂在温室门口的墙上。滴答声像心跳，一下一下的，提醒她还活着。
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新的指挥官是在一个阴天来的。
玛格达尔不知道他叫什么名字，只知道他比“锹子”高一级，肩章上多了一颗星。他说话的声音很大，像在跟一整个连的人喊口令，即使他只是在问路。他的靴子踩在碎石路上，发出咯吱咯吱的声响，像踩在干枯的树枝上。他的眼睛是灰色的，不是那种雾蒙蒙的灰，而是一种更接近于金属的、没有温度的灰。
他带着一队士兵走进了温室。不是检查，是搜查。“有人举报你窝藏维多利亚游击队员。”他说，声音大得像在喊口令。玛格达尔想说没有，但他已经挥手了。士兵们冲进温室，把花盆从架子上推下来，陶罐摔碎的声音清脆得像玻璃杯落在地上。他们把泥土踩碎，把花瓣踩烂，把新芽从土里拔出来，扔在地上。那些新芽是玛格达尔上周刚种下的，是芙蕾达从伦蒂尼姆带回来的种子，说是为明年的农事节准备的。她不知道那些种子是什么花，只知道它们是芙蕾达父亲生前最喜欢的品种，每年农事节都会开满整个广场。
“锹子”站在门口，低着头，看着自己的靴子。他没有阻止。不是因为他不想，而是因为他阻止不了。他的权力只够管住他自己的人，而这些人不是他的人。他只能站在那里，看着那些玫瑰被踩碎，看着那些雏菊被连根拔起，看着那些新芽在士兵的靴底变成绿色的泥浆。他的手指在裤缝上攥紧了，然后又松开了。他攥紧了三次，松开了三次。玛格达尔数着。
士兵们走了。温室里只剩下碎陶片、烂泥巴和被踩扁的花朵。空气中弥漫着泥土和汁液混合的气味，像春天被碾碎了的味道。“锹子”蹲下来，从碎陶片里捡起一朵被踩扁的玫瑰，花瓣已经碎了，只剩花托和几根残存的雄蕊。他把那朵花放在手掌心里，看了很久。
“大君很不耐烦，”他说，声音很低，像在跟自己说话，“仪式被要求提前了。这里的人都会是开启仪式的钥匙。”
玛格达尔蹲在他身边，从地上捡起一片碎陶片。陶片的边缘很锋利，割破了她的手指，血珠从伤口渗出来，滴在碎陶片上，又滑落进泥土里。
“仪式？”她问。
“锹子”没有回答。他把那朵花放在她的膝盖上，然后站了起来。他从腰间的刀鞘里拔出了一把剪刀——不是她的剪刀，是他的。那把剪刀比她的更大，更重，刀刃上有锈迹，但刃口磨得很利。他把剪刀递给她，手柄朝前，刀刃朝自己。
“你能做到吗，园丁？”
玛格达尔看着那把剪刀，看着刀刃上映出的自己的脸。那张脸上没有表情，不是冷漠，是空白。一种还没来得及填充任何情绪的空白。她想起了祖父教她的“希望”，想起了芙蕾达为农事节准备的种子，想起了那些被踩碎的新芽。她接过了剪刀。手柄是温热的，那是“锹子”掌心的温度。
她没有犹豫。但刺出去的不是她的手——是他握着她的手。
“锹子”的手指扣着她的手背，指节发白，力道大得像要把她的骨头捏碎。他握着她的手，把剪刀刺进了自己的胸口。
刀尖没入了他的衣服，没入了他的皮肤，没入了他的心脏。
血从伤口涌出来，浸湿了她的手指，温热的，黏腻的，有铁锈的味道。她想松手，但他不松。他的手指还扣着她的手背，像一把锁，像一条绳，像一个终于可以松一口气的人最后的固执。
“走。”他说。
声音很轻，像在说一件不需要重复的事情。
他终于松开了手。她拔出了剪刀——不是拔出来的，是滑出来的，血把刀柄浸透了，滑得握不住。剪刀掉在地上，发出一声清脆的响，像钟声，像叹息，像一个句号。
她跑了。
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芙蕾达是在那天晚上鸣响礼炮的。
礼炮是韦斯特先生为农事节准备的。他花了三年时间攒钱，从一个退役的维多利亚炮兵手里买了一门老式礼炮。那门炮是四国战争时期的旧货，炮管上刻着维多利亚的狮鹫纹章，纹章把它藏在镇公所后面的仓库里，用油布裹着，每隔几个月就拆开擦一次。炮管上的烤蓝已经磨没了，露出明年的农事节上鸣放二十一响，庆祝布伦特伍德镇的新生。
他没有等到那一天。
芙蕾达在仓库里找到了那门炮。她一个人把它从油布里拖出来，用肩膀顶着炮管，一步一步地推到仓库门口。炮管很重，重到她每走一步都要停下来喘口气。她的肩膀被炮管硌得生疼，第二天肯定会青紫一片。但她不在乎。她只知道这是父亲留给她的最后一样东西，而她要用它来做一件父亲一定会做的事。
她把炮推到了广场上，对准了萨卡兹的军营。炮口在月光下泛着灰白色的冷光，像一个张开的嘴。她从口袋里掏出火柴，划了一下，火苗蹿了起来，照亮了她的脸。她的脸上没有表情，不是空白，是决定。一种已经把所有退路都堵死了的、只剩下一条路可以走的人才会有的表情。
她点燃了引信。
引信嘶嘶地燃烧，火花在黑暗中划出一道金色的弧线。声音不大，像蛇吐信子，但在这片死寂的夜里，它像一声惊雷，震碎了所有人的梦。镇民们从窗户里探出头来，以为打雷了，以为下雨了，以为农事节提前到了。然后他们看见了芙蕾达，看见了那门炮，看见了炮口喷出的火光。那火光在夜空中炸开，化作一团金色的烟火，照亮了整座广场，照亮了老橡树的树冠，照亮了镇公所门口那张公告，照亮了“禁止悼念镇长韦斯特先生”那行字。
第二声炮响了。第三声。第四声。芙蕾达不停地装填，不停地发射。她不知道自己在做什么，只知道不能停下来。停下来就会听见萨卡兹的脚步声，停下来就会看见那些从军营里涌出来的黑影，停下来就会想起父亲倒在那棵老橡树下的样子。
她没有停下来。
萨卡兹的士兵从军营里冲了出来。他们拿着枪，拿着刀，拿着一切能杀人的东西。他们冲向广场，冲向芙蕾达，冲向那门还在喷火的炮。有人抓住了她的头发，有人掐住了她的脖子，有人把她的胳膊扭到了背后。她挣扎着，踢着，咬着，像一只被夹住腿的野兔。她的指甲划破了一个士兵的脸，指甲断了，血从指尖涌出来，她感觉不到疼。她的嘴唇咬破了一个士兵的手，血腥味在嘴里蔓延，像铁锈的味道。
但她还在笑。因为她看见了那团烟火。金色的，明亮的，在夜空中绽放的烟火。那是父亲等了三年、等了四十多年、等了一辈子的烟火。他终于等到了。虽然他看不见。
第五声炮响了。第六声。第七声。炮口喷出的火光一次比一次高，一次比一次亮。那团金色的火焰在夜空中燃烧，像一朵永不凋谢的金百合。那是高卢的花，是林贡斯的象征，是科西嘉一世加冕时戴在胸前的纹章。芙蕾达不知道这些。她只知道这是父亲最喜欢的颜色。
第八声炮响了。
然后她什么都看不见了。
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猩红的蠕虫是从地下钻出来的。
不是一只，是成千上万只。它们从泥土的缝隙里钻出来，从碎石的孔洞里钻出来，从死人的眼眶里钻出来。它们的身体是半透明的，里面流淌着暗红色的液体，像血浆，像岩浆，像某种不该存在于这个世界上的、介于生与死之间的物质。它们的嘴是一个圆形的吸盘，吸盘边缘长满了细密的牙齿，牙齿像针一样尖，像锯一样利。
它们吮吸一切有血的东西。人，动物，甚至那些刚从土里钻出来的蚯蚓。它们不挑食，不挑剔，不犹豫。它们只是吸，不停地吸，直到被吸的对象变成一具干瘪的、没有一滴血的空壳，然后它们松开嘴，去寻找下一个目标。
第一个被咬的是汤姆。那个在工地上偷喝酒的年轻人，那个总是嬉皮笑脸、从不把任何事当真的汤姆。他正站在广场上，看着头顶的烟火，张着嘴，像一个在看流星的孩子。蠕虫从他的靴子缝里钻了进去，咬住了他的脚踝。他低头看了一眼，以为是蛇，踢了一下，没踢掉。然后他感觉到了疼痛。那不是被咬了一口的疼，而是被抽空了血的疼。他的腿开始发软，视野开始发黑，心跳开始加速。他想喊，但喉咙发不出声音。他的舌头像一块被拧干的海绵，贴在上颚上，动不了。
第二个被咬的是汉克。那个劝玛格达尔“讨好萨卡兹军官”的老汉克。他正从家里跑出来，手里拿着一根铁棍，想去救芙蕾达。他的腿不好，跑不快，一瘸一拐地走在碎石路上。蠕虫从他的裤管里爬了进去，咬住了他的小腿。他停下了脚步，低头看了一眼，看见自己的裤管在鼓动，像有什么东西在里面蠕动。他想用手去拍，但手够不到。他弯下腰，重心不稳，摔倒了。他的脸砸在碎石上，牙齿磕破了嘴唇，血从嘴角流出来。他趴在地上，听着那些细碎的、像指甲刮玻璃的声音，从自己的小腿一直蔓延到大腿，从大腿蔓延到腹部，从腹部蔓延到胸口。他闭上了眼睛。
第三个，第四个，第五个。名字太多，数不过来了。
玛格达尔从黑暗中跑出来的时候，广场已经变成了一片血海。不是比喻，是字面意义上的。地面上铺满了一层暗红色的液体，黏腻，温热，散发着铁锈和腐烂混合的气味。她的赤脚踩在那些液体上，脚趾间的触感像踩进了刚宰杀的牲畜的腹腔。她的耳朵贴着头皮压平了，尾巴在身后僵直，像一根被冻住的树枝。她差点滑倒，用手撑了一下地面，掌心按在了一个柔软的东西上。不是泥土，不是碎石，是一具尸体。那具尸体的脸已经被吸干了，皮肤紧紧地贴在骨骼上，像一具木乃伊。眼睛还睁着，眼眶里的眼球干瘪了，像两颗被晒干的葡萄。
她认出了那张脸。是威尔。那个总是嬉皮笑脸、从不在人前表露真心的威尔。那个喝醉了酒、在芙蕾达面前大声说“我一定要娶你”的威尔。那个被她藏在温室后面、躲过了萨卡兹第一次搜查的威尔。他的嘴张着，像是在喊什么。但他的喉咙里没有声音，只有蠕虫。一条蠕虫从他的喉咙里探出头来，吸盘上的牙齿还在蠕动，像一朵正在绽放的、由鲜血浇灌的花。
她转身跑了。不是朝着广场，不是朝着镇公所，不是朝着任何有人的地方。她只是跑，朝着没有蠕虫的方向跑。她的脚踩在碎石上，踩在碎陶片上，踩在被踩烂的花瓣上。她的肺在燃烧，喉咙在冒烟，心脏要从胸腔里跳出来。她的耳朵在风中颤抖，捕捉着身后那些细碎的、令人牙酸的爬行声。
后来她在镇公所的墙边找到了他。“锹子”靠在墙上，低着头，眼睛闭着。他的军服上有一个洞，在胸口，洞的边缘被血浸透了，变成深褐色。有一把剪刀插在那个洞里，只露出两个手柄。
她认得那把剪刀。是她的那把——不，是他的那把。是她从他手里接过的、又刺进了他胸口的那把。刀刃没入了他的心脏。血还在流，从伤口渗出来，沿着他的衣服往下淌，滴在地上，和那些暗红色的液体混在一起，分不清是谁的。
她蹲下来，伸出手，想握住剪刀的手柄。但手柄上全是血，滑的，握不住。她的手在发抖，不是因为害怕，是因为太用力了。她的指节发白，指甲嵌进了手柄的缝隙里，拔不出来。
她没有拔出来。
她松开了手。剪刀还插在他的胸口。