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路灯上方，约莫离地几十米高的地方，利亚早已等候多时。
她单手插兜，另一只手提着康斯坦丁之前在便利店买的那袋廉价啤酒，姿态随意得像是站在自家阳台吹风。
只是脚下没有阳台，只有空气。
似乎仅凭一个念头，她就同时完成了“把康斯坦丁从地面拽上天”以及“让重型垃圾车瞬间刹停”这两项惊人举动。
更离谱的是，康斯坦丁盯着她身后看了半天，依然没看到任何翅膀，天使之翼也好，恶魔之翼也罢，统统没有。
她就那么无视地心引力悠闲地滞留在半空中。任凭四周狂风暴雨呼啸，她自巍然不动。
康斯坦丁看看她那副云淡风轻的表情，又低头看了看脚下的车水马龙。忍不住扯了扯嘴角：
“哈！这就是你口中说的……人类？”
“对，就是人类。不服憋着。”
康斯坦丁：……
……
夜幕降临，约翰·康斯坦丁踩着满地积水，来到了午夜老爹的地下酒吧。
这是洛杉矶为数不多的中立区之一。
不管是长着翅膀的还是长着犄角的，天使与恶魔的混血种们都能在这里同桌举杯，顺便做点见不得光的交易。
这里只有一条规矩：午夜老爹的地盘上，严禁任何形式的物理或魔法互殴。
入口藏在一家破败干洗店的后门。
康斯坦丁在身材魁梧的门卫面前站定，看对方面无表情地摸出一张纸牌后，他不动声色地松了口气。
这地方只对午夜老爹的“好朋友”开放，至于他算不算好朋友还真挺难说的。
他跟午夜老爹的关系比较复杂。两人既当过竞争对手，又做过合作伙伴。他连自己现在是否在黑名单上都拿不准，毕竟上次两人见面时不欢而散，更何况他账上还挂着没结清的酒钱。
既然门卫按规矩办事，至少说明午夜老爹暂时没把他归进“见一次打一次”的那一栏。
康斯坦丁自然老实不客气，准备进门喝上一杯。
入场规矩很简单：展示点超自然手艺。没点绝活的普通人只配在干洗店前台排队拿衣服。
康斯坦丁瞥了门卫一眼，目光在纸牌背面停了一瞬，随口报出了图案。
门卫面无表情地收起纸牌，侧身让出通道。
下了楼梯后就是第二扇大门，门上挂着面带有免责声明意味的牌子：“进门后果自负”。
权当是酒吧老板送给所有客人的风险告知书。
推门而入，扑面而来的第一印象就是拥挤。
不仅指人多，而且空气里挤满了酒精、香水、硫磺、汗臭和某种说不清道不明的香料味。
酒吧内部的装潢更是混搭得理直气壮。
这边的实木桌椅是几十年不换的老款式，桌板厚实得能直接当案板用；墙上的霓虹灯牌却闪着廉价赌场的塑料光，两种风格互相看不顺眼，偏偏被塞进同一块地盘。
不过老板显然不在乎。在这个人均情绪稳定度约等于零的地方，家具的实用性永远排在美观前头——造得结实，砸起来不心疼，换起来也便宜。
那些厚重木料和墙上成串的鸟骨、草药、不知名毛发捆成的巫术挂饰，倒是难得地和谐。只要眼睛没瞎，都能透过装修风格猜出老板的来路。
午夜老爹是一名巫医——一名活了一百多年、至今还没被埋进土里的不死巫医。
昏暗的灯光则是老板刻意为之，一方面渲染酒吧神秘兮兮的地下气氛，另一方面也是为了防止客人们把彼此那张脸或桌底下的违禁品看得太清，白白坏了喝酒的胃口。
深处的几个包厢专门为隐私而生。
来这儿的客人，多多少少都揣着些见不得光的秘密，但有些人见不得光到连昏暗的灯光对他们来说都差点意思，非得四面墙严严实实包起来，才敢把声音放开。
大部分座位都已经有主。康斯坦丁扫了一眼，认出了不少老熟人。
这些人要么假装没看到他，继续喝酒猜拳调情，要么就用那种恨不得把他生吞活剥的眼神盯着他。
单看这些反应，就明白康斯坦丁在这里的人际关系基本不及格。
隐藏式喇叭里正撕心裂肺地播放着重金属音乐，重低音震得地板似乎都在抖动，恰好把角落里那些见不得人的窃窃私语盖成一片模糊的嗡嗡声。
空气中弥漫着成分复杂的烟雾，有些受法律保护，有些则能让人直接吃牢饭。
吧台边坐着几个无所事事的混种。分辨他们并不困难，只需盯着眼珠子看就行：黄色代表天堂编制，红色代表地狱户口。
当然，前提是他们愿意暴露伪装，或者你得有一双能看穿虚妄的眼睛。
康斯坦丁就有一双这样的眼睛，如今更是挂上了利亚的魔法外挂。
所以他没费什么力气，就从群魔乱舞的人堆里认出了巴尔萨扎。