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那口气叹得很长，像一座风箱在漏气。
「那个名字。是你用完的，对吧。」
张远看著他。
「嗯。」
铁七沉默了一会儿。
他弯腰，把那柄重锤重新扛回肩上。
锤头在肩头颠了一下，他伸手扶了扶，才把锤柄摆正。
「以后别用了。」
「嗯。」
「用你自己那名字。」
张远愣了一下。
他看了铁七一眼。
「好。」
铁七扛著锤，转身走了。
走出几步，他回头看了一眼。
「你那名字叫什么来著。」
「张远。」
铁七点了点头。
「记住了。」
他扛著锤，带著他那二十来号灰头土脸的铸兵楼匠人，朝铸兵楼的方向走去。
荒地上的风从无回谷塌陷的方向吹过来，卷著灰白色的尘土和细碎的碎石，将他半边赤膊上沾著的灰吹得四散。
他的背影在灰白的天光下越来越，最后缩成一个模糊的灰点，融进了远处那片灰褐色的荒原里。
张远站在荒地上，看著那道背影消失在远处，看了很久。
风从他身侧流过，将他洗白的玄袍袍角吹得微微翻卷。
他的手垂在身侧，指尖还残留著方才那一拳打出时的余温。
他收回目光，转身，朝另一个方向走去。
他走得不快，但没有停。
界外大军来得没有征兆。
先是天。
飞地的天，本来是一层压在头顶的白。
那层白不厚不薄，不高不低，像一口倒扣的瓷碗扣在整片飞地之上，从东到西、从南到北，均匀得没有一丝褶皱。
飞地里的人都习惯了那层白。
抬头是它，低头是地，它像某种亘古不变的东西，沉甸甸地压在所有人的头顶上，压得人喘不过气，但压得久了，也就忘了它的存在。
那一刻，那层白被撕开了一道口子。
那道口子出现得毫无预兆。
它从天空的正中央裂开，像一块瓷盘被从内部顶裂，裂口向两侧猛力撕扯，将那片均匀的白撕出一道漆黑的缝。
缝的边缘参差不齐，翻卷著灼白的碎片，那些碎片像被烧穿的纸灰一样向下飘，飘到半空中便化成了一缕缕灰白色的烟。
裂口越撕越大，从丈许宽撕到数十丈宽，从一道缝撕成一片洞。
洞的深处是纯粹的黑暗，黑得没有一点光，黑得像一只被剜去了眼珠的巨兽的眼眶。
口子里垂下来一只手。
那手不是实体，是一团凝成手形的灰气。
那灰气浓稠得像凝固的墨，却泛著一层暗沉沉的灰白光泽，五指修长而枯瘦，指节粗大，指甲尖锐如钩。
那只手从裂口深处缓缓伸出来，探入飞地的天光之中。
它一张开，方圆的雾就散了。
散不是被吹开的，是被那只手一握，生生捏碎的。
雾在它掌心之间像一团被攥紧的棉絮，从外向内塌陷、收缩、凝实，最后被捏成一粒拳头大的灰色硬块，被那只手随手一抛，坠入下方的荒原。
那块凝实的雾砸在地面上，发出一声沉闷的钝响，在地面砸出一个数尺深的坑。
然后口子里开始往下东西。
下来的是人。
不是人。
是裹著人形的东西。
他们从裂口深处一个一个跳下来，像一场从天上倾泻而下的黑雨。
每一个都裹著一层暗色的光。
那光不亮，却沉，像一层被压缩的暮色裹在他们周身，将他们的轮廓模糊成一团团移动的暗影。
他们的动作迟滞又极快。
迟滞，是因为他们地的姿态僵硬而别扭，像被线牵著的傀儡。
极快，是因为他们从一个动作切换到下一个动作的间隙短得几乎不存在，上一息还在半空中，下一息已经踏在地面上了。
他们进荒原里，进谷口里，进所有还留著修行者的地方。
界外大军来了。
荒原上那点刚刚从秘境里逃出来的修士，一下子散了。
有人往谷外冲，有人往雾里钻，有人干脆就地趴下。
但界外人比他们快得多。
那些裹著人形的身影一群一群地扑下来，地的声音像雨打在身上，密密麻麻。
那声音不是劈啪的雨点声，是沉闷的、沉重的、像一袋袋粮食从高处砸在地上的闷响，一声接一声，一声叠一声，连成一片。
荒原西侧的一块界石坡上，有一个人被围住了。
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